Li guarda sotto il sole color chiaro dell'uovo correre di qua e di là, riflettendosi nell'ombra borghese degli amici più ricchi. Quelli che arrivano con veicoli così grossi da non riuscire a fare manovra nel cortile.
Hanno preparato la colazione sull'erba con tovagliati ecrù e spighe di grano secche da per tutto, perchè sia chiaro che si tratta di una colazione sull'erba. Che tanto di campagan qui attorno ce ne sono venti ettari mica di più.
Versano prosecco economico in bicchieri a goccia, e portano in tavola vassoi di salatini, laghi di salatini, fiumi di salatini. Oceani di salatini, giusto per vedere la bocca a cul di gallina delle donne trattate al napalm, Oh no, no grazie, prendine un altro, manò, grazie, basta così.
Hanno vestiti di lino, perchè a maggio una colazione sull'erba non può mancare dei vestiti di lino, del cappellino di paglia, e dei bicipiti torniti dei manzi sciolti.

Eppure dovrei avere un fucile da caccia, da qualche parte in cantina.

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I binari ferroviari, i tanti pendolari, i viaggiatori precari, il freddo tagliente, le straniere telefonate, le pensiline arruffate. Le scale sporcacciate, le valigge abbandonate, le voci concitate.
Gli altoparlanti affannati, gli africani infreddoliti, le grasse ucraine, le voci piccoline.
Gli annunci sussurrati, i treni pitturati, i convogli ammaccati, i viaggiatori incalliti. I binari ferroviari, le linee parallele, i giornali spiegazzati, le macchinette bloccate.
I parcheggi prepagati, gli africani smarriti, gli occhi preoccupati, le ragazze addobbate, gli anziani rassegnati.
I binari ferroviari, le rette parallele, gli orizzonti arrotolati, i pensieri congelati, i capotreni avvizziti, gli annunci ripetuti, il freddo che s'incaglia, i muscoli piegati, il cielo ritrovato, i rottami ferrosi, gli studenti numerosi, i baristi biliosi.
I binari ferroviari, i cuori temerari.

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In questo momento la cosa che più desidera è vivere in una civiltà a basso contenuto tecnologico, e, possibilmente, basso valore aggiunto.

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